GLI OCCHI

Quest’occhi di sentiero di bosco, di peluria
di noccioleti del mantovano
occhi fratelli
dispersi via nel mondo piccino che ho imparato.
Quest’occhi appresso a una ballerina
occhi in piedi, alla buon’ora
e basta una scossa
un tuo pensiero, un colpo in tosse
forse presagio, un tuo lamento.
Occhi distratti
perduti alle collane delle impiegate al Bar
occhi rapaci e lenti a fuggire
occhi da vecchio
che perdono la coda alle lettere, ai colori
ai movimenti fatti di fretta, al microcosmo.
Quest’occhi mai staccati da terra
illusi, infanti.
Quest’occhi che la febbre li ignora
miei signori
se nel cadere presso di te non hanno male
ma inserti di delizia e contemplazione pura.
Quest’occhi che non levano niente alla bellezza
quest’occhi fungo atomico alla schiena delle donne
al collo nudo come il cotone, come il vetro
come la pelle senza martirio
senza niente.
Quest’occhi pasticcioni a mentire, a stare zitti
quest’occhi di pigrizia e candore
gli occhi belli, di mamma, e quanti m’hanno poi preso
amato, odiato.
Quest’occhi che il mattino migliore è quello dopo
domani, e poi domenica, e ancora
mille volte.

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