SUMMERTIME BLUES

C’è giù il baccano degli altri, dei vicini.
Le borse sistemate con cura, il sole a picco.
C’è giù quello che sembra più giovane
il tal greco, ma viene dalla Puglia il furbetto
è già in pensione, per via che ha lavorato prestissimo.
La mora, con i suoi occhiali un poco ottocento
il gatto in gabbia, il portapacchi con i tiranti.
Tutti al mare, a farsi delle ore sull’autostrada A7.
Tutti alla fine del mondo, noi si resta
con un ventaglio della enigmistica, un lenzuolo
un po’ di riso e un tonno da aprire.
E le tue gambe
che a volte sono bisce di fosso, ed altre erba.
Il ventre snocciolato e un po’ molle di quei pigri
i libri dei poeti fasulli, e quelli grandi
quelli da un colpo secco alla testa, o una scopata.
Si resta a masticare basilico e mentine
ad ascoltare i treni del sabato, gli aerei
che planano a Malpensa e ripartono qui in casa.
Si resta e si prolunga l’amore, si fa finta
di farlo delle ore con stesso impegno e palle.
Si guarda un po’ la tele con tutte le vaccate
un disco americano che ci capiamo niente;
si resta col ghiacciolo da industria appiccicoso
la lingua dal sapore di fica, una formica
che cerca un po’ di zucchero a velo in questa chiesa.
Si resta col binocolo azzurro dei pensieri
dietro le tende aperte del cielo, forse a un dio
quello dei testimoni di Geova, sudati
incravattati e il dito veloce. Vi ringrazio
ma ancora devo credere in me, poi si vedrà.