MATURA

Quella delicatezza d’ovale ora taciuta
ancora s’intravede, che quasi un’ombra amara
pare calarsi, azzurra, tra i seni.
Stai davanti
come una santa ignuda di veste, scapigliata
sì tanto che i marosi produci, musicali
furiosi e dopo poco innocenti.
Una gran donna
sfinita nel suo piovere agli alluci, chinata
come le lavoranti di dignità impetuosa;
come le gru che ai tetti d’ardesia fanno il nido
tra il nord eunuco al sole più torrido, e i ventosi
vascelli periferici di tanti bei quartieri
dove fa giorno ad ore diverse, ancora buie
di voci e ragnatele di donna.
Mi sei cara, coi nubifragi al petto e le simpatie celate
per uomini di certo più temerari e forti
di me che come l’uva sto zitto alle tempeste
e lentamente muoio in composizioni vane
in grida di pavone
e di uccelli frontalieri.