RITUALE

Privarmi d’ascoltare gli uccelli del mattino?

Meglio già dirsi morti

nessun tremore al cuore.

Il mondo dei gasometri dipinge il cielo in giallo

c’è uno che tossisce l’inferno qui vicino;

passa tra i vetri il suo male, come un sasso.

Adesso c’è il rituale d’amore

pianta a pianta

i coppi sono come un altare, i fiori accanto

venuti dai balconi della periferia.

Adesso sono come gli aerei da bambino:

disteso tra il granturco, il loro passo lento.

Ci dicono di come la Terra stia a sé stessa

così come le onde del mare

e noi un bel niente,

dei petali biancastri ed acerbi

già nel vento.