MOTO PERPETUO

Le mie domeniche, rumore di saggina

l’ostinazione del vento sulle rose

sulle mie vertebre di ragazzino ai giochi;

magrezza che, a guardarla, l’avresti detta giunco

stelo di fosso, barbaglio di risaia.

Più tardi sarei andato con lui nella campagna

là dove cento aironi s’offrivano al sentiero

e dove pozze d’acqua vantavano purezza

ai piedi delle donne venute per cicorie.

Più tardi sarei stato un ricordo da scioccare

un uomo che ti cerca nel corpo martoriato;

cent’anni dopo almeno il tuo amore dilettante

e dopo, quello ancora da vivere, segreto

spuntato come un fiore sul labbro per stanchezza.

Adesso giaccio qui insieme a te, nella creazione

nel mantice di Dio, nelle rose prese a vento.

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