Posted in poesia on marzo 21, 2023| 2 Comments »
Ogni mattina io affondo nell’eterno
mi bevo la storiella
che Dio ha creato il mondo,
il vento malandrino
che spezza collo e mani.
Ogni mattina il mio bavero è di paglia
e nudo più del grano raccolto
accendo un cero;
per questa umanità che ha scordato
del volare, fin anche la sua immaginazione.
E allora pensa,
sfregando quel birillo di zolfo,
a me, già altrove;
illuminato solo da ciò che, da me nato
non teme più lo zefiro
né i bardi del maestrale.
Posted in poesia on marzo 19, 2023| Leave a Comment »
Vento di resa
mi mangi il cuore nano;
quello cresciuto a bottega
e alla campagna.
Quello che latra alla luna
quando ho fame, e smania
di procedere in te, assoluto amore.
Vento di sasso e di gerla
mio fantasma;
tu che dal labbro invisibile sorridi
e mordi con protervia capace.
Tu, mio soldo
col quale compro un litro di latte
e di fortuna.
Tu che modelli il mio capo da scultore
che drizzi sopra i seni suoi, mandorle
e buon’uva. Vento di canne di lago
d’erba Spagna, sorpresa
e sortilegio gettato a questo mondo
dall’alito venuto più adulto
giù dai monti, da oceani
le cui bionde carezze sono donna.
Tu vento dal mutevole afflato
porta via, insieme a questi anni
febbrili e stropicciati
quel che mi nuoce, ora, della malinconia.
Posted in poesia on marzo 14, 2023| 5 Comments »
Mio padre è nato vecchio.
Almeno io così lo ricordo, certe volte
che un male per la gamba
mi prende a stesso modo.
Mi son chinato ieri per terra
a frantumarla, a mettere del seme più giallo:
un bel domani. E ora pago pieno
il tributo alle mie ossa
a questa vanità petto nudo
e te davanti, là dietro la tendina
lavati i tuoi capelli.
Mio padre si sedeva nell’orto delle ore
pareva gli venissero i diavoli a giocare
a mischiare le sue carte da briscola
e a parlare, di tutte quelle volte
che mandò giù in silenzio;
le umiliazioni avanti al padrone
o dal dottore, quando portava me piccolo
malato, colpevole di poca istruzione.
Si, già vecchio
io lo ricordo così, certe mattine
che di compiere gli anni
non gli importava niente.
Ciao pà, sarebbero stati 91 oggi.
Posted in poesia on marzo 12, 2023| 7 Comments »
Aspetto le ciliegie
come i tuoi baci al Cine:
la bocca piccolina e confusa a poca luce
la polpa sbarazzina che eluderla
era gioco. La stessa fioritura
pur breve, straordinaria
frammista agli orecchini di giada
e a quelle perle, dei denti quasi acerbi
compiuti con il grano.
Aspetto le ciliegie
con gli occhi della neve
la fronte a dar possibile pioggia
e il naso fino, che sa la primavera
lontana due fermate.
Aspetto di vederle
poggiate alle tue orecchie
sul moro dei capezzoli, nude
e te felice, il riso più sincero
dovuto a età balorda. A un corpo
che par prendere già strade a noi straniere.
Aspetto ancora il perderci insieme
e non tornare.
Posted in poesia on marzo 5, 2023| 6 Comments »
Riporto all’attenzione del mondo quel bambino:
la mela s’è seccata, morsa soltanto un poco.
Il gambaletto ha righe di fango, niente spighe
là dove l’acqua promette brevi soste
e crolli di miniere, di calcinacci e ferro.
Rimetto alla clemenza di Dio la bestia d’uomo
i suoi confini e il sangue di terra, i muri d’aria.
Rimetto alla coscienza di ognuno di lottare
perché noi siamo uguali, spuntati sopra l’erba:
lo stesso fiore ci ha generato, in meraviglia
tra due lenzuola in seta o la paglia di una stalla.
Voi che onorate la vita a gran parole
che giudicate sacro soltanto ciò che aggrada
che tace e non disturba, con le sue scarpe rotte
con quelle mani sporche che chiedono tre soldi.
Voi che spartite il mondo, voi
vi credete eterni?
Posted in poesia on marzo 1, 2023| 19 Comments »
Posted in poesia on febbraio 26, 2023| 3 Comments »
Ha dominato sovente il mio giardino
quella natura morta dei cigni sopra il lago.
Quell’eleganza del lasciar fare, l’erba
e quanto poi spericola la foglia
quando arriva, il vento più tagliente
che rotola da nord.
La nudità degli alberi per me
sa di preghiera, un canto
che si eleva dal fondo di una chiesa;
perché nella sua scarna presenza,
tutta scena, lei ruba a limpidezza di cieli
e alla possanza, dei monti sullo sfondo
giocattoli di Dio.
Sovente ho misurato il mio essere loquace
nel pianto del ciliegio, nell’orda della siepe.
Poiché come germoglio, io
spesso mi sentivo, qualcosa che premeva
per dare un frutto, voce: parola
la più dolce, che somigliasse a amore.
Posted in poesia on febbraio 19, 2023| 10 Comments »
Per favore, un’altra vita
intesa come tempo, febbraio
e tutto il resto.
Non toccherò più i papaveri,
lo giuro, e aprirò gli occhi
immergendomi a quei doni
che sono l’acqua ricca, ed i gamberi
anche i sassi.
Adesso lo saprei come fare:
stretta a me,
ti porgerei la mela più acerba dell’amore
e imparerei a guardare la notte
il dorso ai pesci. La luce sugli oceani
quando c’è solo luna.
Un’altra vita, ancora del tempo,
perché – grazie –
io non l’ho detto quanto bastava
e mezzo mondo, ho qui
e voglio scriverlo tutto.
Un’altra vita
per dire poi a mio padre
che è stato un grande uomo;
e a tutto questo amore futuro
e scostale la pietra dal cuore.
Volerà.
Posted in poesia on febbraio 12, 2023| 10 Comments »
Te ne stai sola,
col labbro indaffarato:
saluti dall’Eiffel, sembri dire
e dopo ridi.
Non sai nemmeno tu
quando è stata la migliore
la volta che abbiam fatto l’amore.
Forse ieri, ma ieri era veloce
come uno spicchio in luna; veloce
come gli anni che ci hanno preceduti.
Non sai nemmeno più cosa dire,
adesso è spuma, quella che uscita di bocca
bagna il letto. Il tuo cuscino
è fatto di primule e fatica, di sangue rosso
come il vin santo. Adesso tremi
e dormi come pietra di fiume: disturbata
e levigata dove non vuoi. Adesso è presto
il sole ha fatto il giro del mondo
poi è tornato.
Non sai che ti ho pensata da amante,
schiena nuda, le vertebre fiorite
ed io salito in cima.
Posted in poesia on febbraio 5, 2023| 2 Comments »
L’odore trasandato di te viene con gli anni
le stoffe spiegazzate e divise;
a lume spento, a un’ora indefinita
perché non dormi niente.
È odore d’acqua ferma nel pozzo
un fiore viola, finito a remigarci
per incoscienza pura.
L’odore di una donna che è stanca
è un libro aperto,
la storia della ruota di pietra, delle guerre.
È uno stanzino freddo sui tetti di Parigi:
grammofono, foulard, e reggicalze appesi.
L’odore tuo che vieni c’è stato nel diluvio
sul monte più vicino agli dei
e alle mie mani, prima del vino alla tavola
e del pane;
prima del giglio toccato sul tuo seno.
L’odore della vita che sgrana i suoi colori
è quello di mia madre che non governa il cuore
è il tuo, che oscuri tutti gli specchi
e lavi via, la donna di trent’anni, con rabbia
e ritrosia.
L’odore dell’amore d’argilla ci commuove
ci fa venire in mente quei fiori tra i binari
la terra ribaltata
a cui abbiamo dato un nome.
L’odore dell’amore di sabbia è una canzone
s’incanta sempre al punto in cui il mare scalcia forte
e ci riempie in sale le orecchie,
gli occhi in pianto.
È odore delle quiete parole
e del dir niente, un’autostrada calda
diretta sul domani.
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