Posted in poesia on giugno 27, 2021| 4 Comments »
Ciò che intuisco sotto il tuo vestitino
sei tu a trent’anni, invidia dei Proci.
Te, nudata, privata della seta
che non si nega agli occhi.
Quello che vedo, adesso che son corti
è quel passaggio pieno di vento per le navi
la gola della cerva, il catino per i piedi.
Quello che soffro, adesso che tu soffri
è quel piacere un po’ evaporato
un po’ annusato
come memoria ai giorni migliori.
E ancora nuda
ti viene verità nella bocca
e io ne bevo.
Posted in poesia on giugno 20, 2021| 2 Comments »
E sento crescermi i versi più sinceri
i versi di una vedova, colletto inamidato.
Quel suo vagare lento di mani dentro il letto
cercando le conchiglie del nubifragio amore.
E sento spandersi intorno semi antichi
parole per orecchie feconde, orecchie terra.
Rinato da un sospetto di buio, come il cardo
il tulipano Lazzaro che dorme secolare.
Sputo l’argento del mio dialetto nano
porto la bocca di albatro nei cieli
il gesto, che m’è stato insegnato, della croce.
Il più prezioso bacio nel palmo del dolore
per ammansirlo e farne liquore.
Sento
Ascolto
riverbero sull’acqua come una lunga fronda.
Non si distingue lacrima piena
da quest’onda.
Posted in poesia on giugno 15, 2021| 7 Comments »
Come migrato, un uccello senza peso.
Mi piace immaginarti finito su in Germania
andato per lavoro per via di meglio paga.
E noi qui ad aspettare sapendola bugia
fingendo le parole che forti promettevi
seduto a capotavola da re senza lo scettro.
Ma viene qualche volta da ridere, e poi penso
che forse fa peccato
ora che hai le mani in grembo
e in fila nella mensa di Dio sei ancora in piedi.
Il mio, di sentimento, l’ho più da qualche tempo
mi pare di vedere di là, come nell’acqua
ad occhi aperti su un altro mondo.
Ma poi torno.
oggi sono 4 mesi che manchi, ciao pà
Posted in poesia on giugno 13, 2021| 3 Comments »
E te lo voglio dire
che questo è il meglio tempo.
Tra poco sarà estate di calendario e fuoco
ma ancora osa la cenere in terra delle rose
le prime scaturite dal tuo ventaglio azzurro
le prime, adolescenti, come i tuoi seni neve.
E’ il tempo che dai vetri ci irrompe il gelsomino
il nobile ciliegio dagli orecchini scuri;
il tempo in cui le gambe diventano compassi
per far entrare l’aria nel tempio dell’amore.
E te lo voglio dire di tutta questa luce
che batte sulla fronte e poi scansa per pudore
dell’emisfero bianco che trova sulla schiena
sui fianchi carezzati sì a lungo
che ti duole, se con la bocca provo a chiamarli.
Devo dirlo
che nudi ci ammaliamo di niente, e tutto tace
davanti al sentimento di stare in questo mondo.
Posted in poesia on giugno 6, 2021| 9 Comments »
Questa vaniglia di terra tra le mani
terra di poche pretese, d’unghie sporche;
la lascio alle novizie e alla loro gioia in Dio.
La verità è che lo scrivere è più serio
più di un tramonto in collina, o del dormire
con l’occhio verso i missili a Cuba.
Ci ho provato
tendendo qualche volta le vele al vento giusto
il naso ai frutti buoni, toccando poche cose
come ha insegnato mamma dentro le drogherie.
M’è uscito dalla bocca l’amore per la vita
il suo dolore forte quando chiedeva scusa.
Tradurlo in bianche barche di carta
è stato impresa:
c’è sempre un temporale in agguato
una vecchiaia, o il semplice malore alle dita
degli infermi.
E’ nel silenzio di chi sta per andare
ciò che mi manca per farmi uomo vero.
Or lascio che mi parli la foglia
il rampicante, la pioggia sopra i coppi spezzati.
Il mare informe, quando con bava alla bocca
tenta il salto.
E lascio il passo al gregge, alle capre sulle rocce.
Ci sono canti pieni d’amore dentro l’aria
da casa a casa un volo di tortore, poesia.
Posted in poesia on giugno 2, 2021| 2 Comments »
Ogni nottata mi duole il corpo amico
sarà che sento l’ore svuotate, qui al paese;
il padre mio in grembiule che corre per lavoro
mia madre col cappello che porta fuori il secchio.
Ascolto l’orazione che dal ginocchio sale
i grani di rosario degli ossi, stessa strada
che il tempo scaverà in mia dimora.
Ogni nottata
io tocco i fianchi nudi della mia donna amica
li sento un poco gemere, così poi li consolo
con baci fabbricati da un uomo di cortile.
Ogni nottata un poco svanisco, e sul lenzuolo
si imprime il messaggero dell’arte più sublime:
lasciare in questa vita pastelli di dolcezza
la tenerezza per la progenie, il dito teso
che indica la luna e la sua immensa schiera.
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